Тебе... До донышка... Музыка любви

      
Лесом, лугом.
Круг за кругом…

Ох, и кружит меня, и недужит меня.
То ли сердцем блажу, то ли просто пью.
Улыбнешься ль, кивнёшь и пройдёшь, поманя? -
Так по сердцу скользнёшь тонкой поступью.

Псом, прильнувшим к руке, лижет берег волна.
Солнца блики в реке – дрожью быстрою.
От любви ли хмелён, пьян от браги-вина,
Хочешь, терем тебе – чудный – выстрою?

Что за терем-дворец! – слов предивный ларец.
Поглядишь, разглядишь – ахнешь, милая!
По ступеням взойдёшь в небо вросших крылец;
Скроюсь напрочь с тобою от мира я.

Я на белы плеча – алым платом зарю.
Пусть подлунный останется где-то мир.
На рассвете цветами тебя задарю -
Луговыми, лесными букетами.

Буду псом при тебе, верным псом на цепи.
Счастья дням обернуться ль потерями?
Спи в  хрустальном дворце; спи, любимая, спи
В слов ларце - в том дворце, в дивном тереме.

Спи, усни! Поцелуем тебя разбужу.
Трону взглядом, как сердцем по лезвию!
А когда закружу, а когда заблажу,
Брошусь в ноги и брошу поэзию.

   ДО ДОНЫШКА

Дойдёшь,  дойдёшь  до… донышка.
Пьян без вина; и…тонешь, как!
Так саночки да с горочки.
А, вроде, всю – до корочки.

Затёрта, вроде, книжица.
А хруст – на пальцы нижется.
Все позвонки – под пальцами.
На малый хоть не пялься миг.

И книжечка прочитана.
А счастья не подсчитано.
Ах,  милая, любимая.
Хоть руки мне руби – моя!

Не в рифму будет сказано.
Моя  - до цвета глаз! – она.
Да, что за грусть… в соломенных,
Её глазах – не сломленных.

Былинкой никнуть в поле ей.
Да счастьица – поболее.
А жизнь потрёт годочками,
Чужими локоточками.

Прости!  Моя вина ли то,
Что горя в мире – налито!
Я падаю под взглядами.
И зля меня, и зря – томи!

Я бухнусь в ножки – теменем...
Да оземь! Не по теме – нем!
Впрямь в доску пьян;  до донышка
Дойдёшь! Да, глянь-ка, тонешь, как!


МУЗЫКА ЛЮБВИ

Я и не знал, не знал огромней сладости.
Она себя – восторгам нет числа! –
Свои попутно маленькие слабости
Мне в дар, поэту, и преподнесла.

И я пою, что есть на свете женщина.
Вся - нотой ля; так взвинчена порой.
А то строга, в порывах странно взвешена,
Что ей никто – ни царь, и ни герой.

Поэта ей любить ли, просто нищего?
Не за строку, не за лохмотья, за…
А – «сжалься, Боже! Мёртв? – а,Ты, верни  ж его!
Пал? – подними! А слеп? – открой глаза!»

Нас тёмными ночь сблизила аккордами.
Немыслимою  музыкой любви.
И в новую тональность переходами
По вечной, женской прихоти – живи.

О, снизойди к поэту хоть из жалости!
Ты в дар поэту, женщина, дана.
Фа – строгий тон; соль – так, бывают шалости.
От си и до, и вдаль полутона.