Мимоза

Лютый с березнем*, не спорьте!
Приходите лучше к чаю.
У меня сегодня -- тортик!
Я сегодня угощаю!
У весны в высоких стартах
Всем известно, в самом деле –
Что она приходит в марте –
В первый день второй недели.
С ветерком – таким упругим,
Синеглазкой, честь по чести –
В два кольца – в обнимку, круглых,
Словно две планеты вместе!
Любопытная – как птичка,
Распевая не за «мани»,
Где расцинькалась синичка –
А ее-то не обманешь!
Только песня не об этом --
Хоть снега иной окраски,
Не о капельных приметах,
Не о женских ясных глазках.
Я о дедушке. Мне жалко –
Как по гололеду шел он.
У него в правице – палка,
В левой -- как цыпленок желтый,
Как Любви бессмертной песня,
Как весны великий лозунг –
За гроши дрожащих пенсий
Эта веточка мимозы!
Как держал ее – всей властью!
Как шажки давались трудно!
Как стерегся – не упасть бы,
Не сломать любимой чудо!
И сердечко рвется – в струны,
И жалейка, стиснув, плачет --
Половинке вечно юной --
Ныне бабушке лежачей.
Где больное небо гнется,
Удавив дыханьем хрипким,
Где мимозе улыбнется
Давней юною улыбкой.
Как величественно шел он!
Сколько солнца нес любимой!
И ветра стелили шелком –
Где тропинка стала длинной,
Где любовь на свете -- вечна.
Опираясь на ходули,
От весны РОДНОЙ  приветик –
Донеси скорей, дедуля!

*Лютый (потому что в этот месяц зима наиболее лютует, злится, ведь скоро ей конец) -- февраль. Березень (березка первая чувствует весну, пробуждается движением березового сока, который мы привыкли покупать в магазине или просто --
подставляя баночку, искалечив перед этим белое тело) -- март. Это украинские названия месяцев, поэтические, основаны на наблюдениях за годичным циклом, что совершается в природе.

Искала иллюстрацию к стиху и вместе с фото нашла вот эту грустную историю. Хоть сегодня и праздник, но, думаю, почитать и лишний раз вспомнить, что мы пришли в этот мир ЛЮДЬМИ, нам не будет лишним. Благодарю автора. Всех читательниц -- с праздником! Тепла и добра! Будьте добрыми, женственными и верными, ведь жизнь на этой хрупкой планете всегда храним мы!

Вот эта история:

Веточка мимозы… Душераздирающая история, которую невозможно читать без слез. Читала и плакала…

31.12.2017
FacebookTwitterGoogle+OdnoklassnikiVK
Отправить
Когда плачут старики, это наверное самое страшное. Ведь они плачут как-то по особенному. Тихо, больно, не издав ни единого звука. Просто текут слезы, по морщинистым щекам. Люди прожившие жизнь, плачут, что же должно твориться в душе старого человека, что бы он молча заплакал?
Ранее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже не успев как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Стало чуть светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё за неделю до этого решил: никаких роз, только весенние цветы… праздник же весенний.
Я подошёл к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы действительно красивы.
— А кто продавец, — спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.
— А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернётся, — сказала тётка, торговавшая по соседству солёными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нём просто отвалилась. Из-под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Его лицо было обычным лицом старого человека, вот только, во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть небритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты. Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и ждал. Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы всё не было. Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И ещё я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица. Дед робким шагом двинулся к ней. Я тоже подошёл к ней. Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади него.
— Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? — дрожащими от холода губами спросил дед.
— Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… — прорычала продавщица на деда.
— Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… Сколько она стоит? — тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что у деда в глазах стояли слёзы…
— Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня… Давай, вали отсюдава, — рыкнула продавщица.
— Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, — так же тихо сказал дед.
— Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, — с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.
— Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдёшь для меня веточку на три рубля? — как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины. Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
— На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я тебе найду, — уже прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…
— На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га, га, га, га, — дико захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
— Слышишь ты, что же ты делаешь?? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.
Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.
— Дед, а ну, подожди, — сказал я, взяв деда за руку.
— Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух, — еле слышно, но очень понятно прошипел я. Э… а… ну… я не знаю, — промямлила продавщица. Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро? Наверное, 500 рублей, — сказала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, — сказал я.
Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…
У меня у самого слёзы стояли в глазах. Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.
— Хорошо, отец, пошли вместе, — сказал я и взял деда под руку.
Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном. Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
— Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слёзы стояли в глазах.
Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.
— Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог её оставить сегодня без подарка, — тихо сказал дед, спасибо тебе…
Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами текли из моих глаз…
источник  (Visited 23 times, 1 visits today)