Наши клетки болеют

Наши клетки болеют,
Заражённые тьмой,
Понемногу стареют
И бредут на покой...

Только мысль просветляет
Темноту наших дней.
Шум в округе стихает,
Чтобы песня слышней

В тишине прозвучала,
Согревая собой
И великих, и малых,
Поражённых весной.


Рецензии