не спи с поэтами

не спи с поэтами,
литераторами,
искусствоведами,
они точат на каждого-то перо,
ошибешься - мчится метко в тебя "зело",
язва, снятая с нового языка,
и твоя обида, да на века
в память врежется ямбом
наверняка.

не спи с поэтами,
они тебя вытрясут,
выбьют и выпьют,
вынув твоё нутро,
а на утро,
покуда не рассвело,
продадут его, только-то и всего.

и не будет тебе здесь лишь "тишь да гладь",
раз связался - покоя и не видать,
да, когда-то так закалялась сталь,
а теперь поэтам тебя не жаль.

им важны трансляция
и наплыв
новых мыслей, людей,
так приходит стих,
ну а ты лишь фон или часть его,
на бумаге запись.

я проникну в тебя,
мне тебя так жаль,
был когда-то теплым,
сейчас ты Кай,
и когда-то грело,
и всё цвело,
было поле, теперь его замело.

если у тебя омертвело всё,
то не жди, что я буду играть своё -
разводить костёр и твой лёд топить,
ночью хороводы вокруг водить,
принося дары всем своим богам,
разгребая черной души бедлам.

страхом окруженный,
забился вдаль,
и в углу мрачном твой характер дрянь,
кто же знал, что поэты - такая шваль,
ну, а я уж тем более дюже тварь.
и включаю радио,
и волну
я транслирую,
там о тебе пою,
расскажу о демонах и любви,
всё с лихвой и мимо.
и в эфире раздам всем твоё нутро,
что хватало воздух,
меня ждало
в сумеречном свете,
мне всё равно.
ты меня не трогай.

рифмы лишь в деталях,
твоих плечах,
они в снах моих,
да и мелочах,
в отношениях между людьми,
а мы..
мы с тобой не люди.

поэтому
не спи с поэтами,
литераторами,
искусствоведами,
они точат на каждого-то перо,
ошибешься - мчится метко в тебя "зело",
язва, снятая с нового языка,
и твоя обида наверняка
в память врежется ямбом
да на века,

будь умнее, денди.