жасмин

На юге ночь темна. Я, сидя на веранде, читал при тусклом свете. Всюду мрак протягивал ко мне худые руки и звал, но я не шёл в его объятья, как вдруг почуял запах очень тонкий, настолько упоительно-волшебный, как будто он был лучшим в этом мире, и я поддался этому невольно. Шагнул, не видя, что там под ногами и вот в саду наткнулся на жасмин. Он видимо недавно распустился, был свеж и так настойчив ароматом, что, кажется, болела голова.
Я призадумался: как странно, под порывом мне будто бы не вспомнился цветок, хотя я знал и цвет его, и запах, и внешний вид. Но всё-таки не он меня заставил в мраке прогуляться.
А что?
И вдруг я понял – сей запах, раньше, источала ты! Такой же нежный, лёгкий, сладковатый, такой же гипнотический и манкий.
Не знаю, правда, брался он откуда. Быть может, ты какой-нибудь водою стирала вещи, тело натирала, но в нём была вся ты, и этот образ запомнился и где-то отложился.
Тебя давно уж нет.
Поблекли все наши дни, в которых были вместе. А вот жасмин цветёт.
Он также вольно дышит, он также разбросал повсюду ветки с простыми, но изящными цветами. Вот только будит он теперь во мне не радость, а чёрную болезненную память, в которой ты смеешься беззаботно и пахнешь этим горьким ароматом.