Художник

Я хочу тебя нарисовать,
Чтоб одним мгновением объять,
Чтобы мимолетный взгляд печальный
Снова оживить штрихом случайным,
Чтоб было глаз не оторвать...

Мне не оборвать
Петлистых вен пустых дорог до слепоты знакомых...

Родина, я больше не умею плакать,
Мне тепла моих путей тернистых слякоть,
Знаешь, все твои картины мечены
Невидимой душою не залеченной,
Пока еще не проданной,
Распертою свободой
И озябшей на западном ветру.

Я хочу оставить на холсте
Все, что растворится в пустоте,
Чтобы на слепых глазах отчизны
Бережно хранить осколок жизни
Той, что утонула в суете.

Мне не оборвать
Петлистых вен пустых дорог до слепоты знакомых...

Родина, я больше не умею плакать,
Мне тепла моих путей тернистых слякоть,
До конца останусь их заложником,
Их маленьким, но преданным художником,
С мечтами иллюзорными,
С душою беспризорною,
Озябшей на западном ветру,
Может быть, я просто по другому не могу.