Будто рухнули безмерные сугробы,
Как десантники на белых парашютах.
Кто их вычислил, разведал и угробил,
Все следы свои предательски запутав?
Мартабри календарём трясут по праву,
Не привыкшие к такому обороту.
Словно брошены на гибель и потраву,
Всё стоят сугробы, держат оборону.
День за днём они чернеют, и сквозь пятна
Огрызаются гранатами морозов...
А внизу уже трава щекочет пятки,
И рассвет идёт в атаку, зол и розов.
Что-то грубое бакланит птичья стая,
Но прикрикнет новый день на них: «Да сам ты!..»
Он метлой дождя сотрёт и разбросает
Все следы уже забытого десанта.
Сугробы
© Copyright: Ян Бруштейн, 2018
Свидетельство о публикации №118030701997
Свидетельство о публикации №118030701997
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.