Не развеют ветры настоящего,
Как ты переносицу ни три,
Прошлое, которое навязчиво,
Прошлое, которое внутри.
А чихнёшь – химера не развеется,
Как продукт сгорания в трубе,
Потому что это разумеется,
Потому что прошлое – в тебе.
Это всё как будто понарошное,
Но, однако, слышу я капель,
Погружая душу в это прошлое,
В эту небыль, в мёртвую купель.
Словно состоянье заполошное,
Накрепко застрявшее во мне,
Что оно такое – это прошлое,
Пришлое на призрачной волне?
И давным-давно отбушевавшее,
Ставшее мыслительным ку-ку,
Оставляет миру только «ставшее»,
Что не перемолото в муку,
Ставшее картинами и книжками,
Это знает каждый вития.
Вот такими кормится коврижками
Бытие из рук небытия.
2018
Прошлое
© Copyright: Иван Парамонов, 2018
Свидетельство о публикации №118030701707
Свидетельство о публикации №118030701707
Рецензии