Из дневника октябрь 2017г

Всё так же. Сбросив дня одежду
И погрузившись в свой халатик,
Спешу на кухню, как и прежде,
Твердя чуть слышно: - Хватит, хватит…
Вновь заедаешь мягкой булкой
Свои печали и заботы?

Душа лишь слушает, тоскуя,
Ум говорит: - Ну, что ты, что ты.
Сидишь одна вот так, в раздумьях
Что в том хорошего, ведь скучно.

Поют души о чём-то струны
И тянут мысль к благополучью.

Смотри, почувствуй же, как сладко…
Печаль свою и заглушила.
Надолго ли? И прочь закладку,
Берёшь  ты  снова в руки чтиво.

И там  всё тоже, ты, однако,
Уж дремлешь от речитатива
Героев, хочется заплакать,
До боли глупенькое чтиво.

Да, отыскать живую новость,
Чувств устраняя неполадки
Ужасно трудно. Грусть сурова
В печали жить, ой, как не сладко.

Сказали, что-то. Зацепило?
Но нет, то повторенье темы,
А мысль одно с другим слепила,
Ты задыхаешься от пены.

Где суть? Всё ищешь, не находишь,
И прочь бросаешь эту книгу,
По коридорам ходишь, бродишь,
Как гном в пещере там, у Грига.

Включила телек, там игриво
Судачат о чужих проблемах,
Но мысль беснуется, спесива:
-Не то, не то…, та ищет тему.

Всё скучно, всё не интересно,
И ты цепляешься  за пользу,
Полезное ужасно пресно,
В окошке видишь рожу козью.

Бесёнок тешется:- Вот  так-то.
Не скучно в этакой то жизни?
Уснуть, забыться, чуть не матом
Уж воешь и взываешь к тризне,

И засыпаешь тихо, глухо
Душа вздыхает в твоём теле.
Ночь шепчет сон тебе на ухо,
Вот образы уж полетели.

Вот, вот оно, не скучно, нОво,
Гляди, такого ты не встретишь,
И сон становится основой,
И ты живёшь уже лишь этим,

И думаешь, как прав был Гамлет,
Уснуть, но нужно ль просыпаться?
А утром снова, словно пуля,
Мысль - ночи бы скорей дождаться.

Не проходящая усталость,
Испепеляющая скука,
И радости такая  малость,
И жизнь - лишь сон, реальность – мука.

--------------------------
Осень нашептала эти байки
Музыкой и  скучной, и унылой
Психики закручивает гайки.
Мысль или душа во мне застыла?

Может и напротив, слишком душно,
Требует лететь душа, но  небо
Плачет, плачет, очень непослушно,
Жду Зимы, снежку побольше мне бы.

Белого, пушистого… Сугробы.
Чтоб хрустело  под моей стопою
Да узоры на окошках, чтобы
Их потрогать тёплою рукою,

И через проталинку глядеть бы,
Как тогда, в далёком моём детстве
И со вьюгой вместе песню петь мне,
Представляя сказочное действо…

Снег, снежок, холодный мой и белый,
Как ты серебришься в своём танце
Под фанарной, чуть унылой стелой,
В полумраке стелешься же глянцем.

В кружева одетые деревья
Молчаливо смотрят в мои окна,
В сказку хочется ужасно верить
Средь унылости осенней, мокрой……………………..31.10.2017г