Пиши

Мне так привычно считать, что мы не одиноки.
Мне так привычно мечтать, находясь в тиши.
Руки тянутся сами писать нерадивые строки.
И всё говорить начинает во мне: "Пиши".

В моменты разлуки, в моменты неясной тревоги,
В моменты подъёма моей невесомой души.
Как бы ни были строки мои примитивны, убоги,
В голове что родится, и всё, хоть потом не дыши.

Оно как ведь обычно в такие моменты происходит:
Если что-то болит, то, казалось бы, вот, заглуши,
Напиши, а потом уже, может быть, дальше посмотрим.
Может быть, твои строки окажутся, вдруг, хороши.

Если вдруг ничего, если вдруг всё никак не выходит,
Ты тогда для себя самого, поразмыслив, реши:
Оно, то, что ты пишешь, вообще хоть чего-то стоит?
Если робко киваешь - вперёд. Взял перо и верши.

А закончив писать, поделись с теми, кто с тобой строги.
Если хочешь делиться, конечно, так что ты не спеши.
Ведь восторг или даже брезгливый взгляд очень многих
Лучше так надоевшей везде повседневной лжи.