Бритвой пропавших лет
Жизнь распороли поровну.
Тускло-немой рассвет
Небо пролило оловом.
Сизая мгла, как вес
Неоспоримо ложного.
Я захожу в подъезд...
Я ухожу от прошлого.
Здесь меня глушит шум.
Дым, как клубами бархата.
Маркером я пишу
Стих на стене обхарканной:
«Я позабуду сталь,
Что мою душу тронула.
Мне никого не жаль.
Тихо кружатся вороны.
Тише их только шаг
Времени непорочного.
Только часы спешат...»
Ставлю здесь многоточие.
Думаю что сказать,
А говорить то нечего.
Хочется мне дышать
С той оловянной нечестью.
Хочется в перебор
Пьяной гитары, будучи
Понятым. Вот во двор
Я ухожу за будущим...
В.Ку.
26.01.18
Подъезд
© Copyright: Владимир Кутков, 2018
Свидетельство о публикации №118030609315
Свидетельство о публикации №118030609315
Рецензии