Поэма проза или... часть 1

                КАРКАЗИДИ
                ЕЛЕНЕ  ФЕДОРОВНЕ
                посвящается




                П Р О З А

                или

          Ф А Н А Г О Р И Й С К А Я   С К А Л А





                ЧАСТЬ   ПЕРВАЯ

                1


                Вся  прозаичность  мироздания
                Яйца  подобна  скорлупе,            
                В  себе  хранящей  оправдание
                Как  в  песне  жалобной  припев.
                Конкретизирован  он  в  сути,
                Которой  тесно  в  темной  мути,
                Столь  многословной  и  пустой,
                Но  не  стремящейся  в  отстой;
                Парить  желающей  как  птицы
                Несметной  стаей  в  небесах!
                Жить  не  в  сердцах,  но  быть  в  глазах  -
                Таков,  увы,  есть  прозы  принцип.
                Что  до  поэзии,  мой  друг,..
                То  проза  плещется  вокруг.


               
                2


                Реальный  мир  -  произведение;
                Чувств  многоликих  симбиоз.
                Он  жизни  частной  привидение,
                Всем  нам  знакомое  до  слез:
                До  слез,  -  когда  бывает  горько;
                До  слез,  -  когда  смеемся  только,
                И  восприятие  его
                Для  нас  дороже  есть  всего!
                Перед  глазами,  в  красках,  бродит  -
                Кому  родители  билет
                Купили  на  десятки  лет
                В  кино,  которое  проходит:
                Уж  в  темном  зале  -  время  свету!
                А  вас  с  тех  пор  на  свете  нету.


                3

               
                Земля,  деревья,  реки,  горы
                И  океаны  в  берегах  -
                Чувств  многоликих  страстны  споры;
                Стремленье  праха  видеть  прах,
                Который  светом  оттеняем,
                Но  им  же  признан  -  невменяем!
                И  тем  оправданный  есть  Он,
                Чьим  Словом  мир  сей  сотворен,
                В  нем  созерцаемой  природы;
                Всей  твари,  преданной  земле.
                Как  оценить  все  то  во  мгле
                Без  права  выбора  свободы?
                И  так  у  Света  право  есть,
                К  неблагодарности,  на  месть.


                4


                Но  с  чем  еще  сравнима  проза?
                Ей  мгла  слепая  неверна...
                Она,  скорее,  след  психоза,
                Хотя  на  слух  и  недурна.
                О  Достоевский!  О  Булгаков!
                О  Гоголь  -  пленник  тайных  страхов!
                Толстой  -  беззубый  старый  лев...
                Писал  как  прав;  читал  как  лев...
                Когда  читал  бы  ты  как  правый,
                Держа  церковную  свечу,
                То  был  подобен  бы  врачу  -
                В  нет  пациенту  левой  славы!
                Хоть  фарисей  красив  снаружи,
                Но  чрез  людей  себе  он  служит.


                5


                А  ты,  сын  славный  Михаила,..
                В  тщете  Евангелие  листал...
                Ты  удивил  тем  Гавриила,
                Сказав:  « спаситель  -  красота »!
                Красиво  сказано,  однако  -
                Весьма  расплывчато,  двояко...
                С  прицелом  в  глаз,  попал  ты  в  бровь:
                Христос  спаситель!  Бог  -  любовь,
                Который  вида  не  имеет.
                Его  творенье  красота!
                В  тебе  Толстого  « босота »
                В  умы  красиво  мыслью  « змеет »!
                Скажи,  встречал  что - либо  ты
                Прекрасней  женской  наготы?


                6

               
                А  тем,  кто  с  тем  горяч  поспорить,
                Сказать  не  в  тягость  будет  мне,
                Что  в  красоте  познал  мир  горе
                И  ищет  истину  в  вине,       
                Что  схоже  с  Кровию  Христовой:
                Не  надо  нам  вина  простого!
                Того,  что  слаще  подавай!
                Да  хлеба  мягкий  каравай!
                А  крест  нести  -  удел  ничтожных...
                Бездарность  -  матерь  нищеты.
                И  во  спасенье  красоты,
                Путей  искать  не  стоит  сложных:
                Пришел,  увидел,  победил!
                А  красота,  что  крокодил.


                7


                Брат  Михаил,  любимый  нежно,
                В  восторг  приводит  и  меня,
                Когда  на  паперти  прилежно
                От  Маргариты  ждет  огня,
                Во  согревание,  просветление,
                Для  передачи  в  поколения,
                Который  с  шабаша  страстей
                Несет  без  юбки  « Прометей »,
                Его  желая  тем  утешить
                И  мастерство  за  ним  признать,
                И  чтоб  восполнилась  казна,
                Что  расточилась  в  суе - бреши,
                Казна  таланта  -  Божий  дар            
                И  сладкий  творчества  нектар.


                8


                Васильевич  алоречивый!
                Тебя  что  тянет  в  мистицизм?
                Должно  быть,  есть  тому  причины
                Как  потаенный  механизм.
                Однако  сказано  ( и  верно!
                Тебя  ж  касается  примерно ):
                « Что  тайно,  явно  станет  вдруг »...
                В  том  поэтический  недуг.
                К  стопам  он  сводит  блудной  прозы,
                И  славный  город  Вавилон
                В  царицу  Тайности  влюблен:
                В  шипы  прелестной  алой  розы.
                Так,  в  чаше  выпитой  до  дна,
                Горячка  Белая  видна.


                9


                На  свете  спорщиков  немало,
                Чтоб  отстоять  свой  интерес...
                Вот,  и  проснулось,  что  дремало!
                Смириться  ль  с  тем  лукавый  бес!
                « Ты  на  святое  посягаешь! 
                Кого,  ничтожество,  ругаешь?!
                Кого  в  попытке  низвести?!
                Того,  кто  в  славе  и  чести?! ».
                О  бес  не  временно  тщеславный...
                Похоже,  мне  ты  не  родня...
                За  что  поносишь  ты  меня?!
                Я  лишь  сказал  -  кто  в  слове  главный!
                Что  проза,  в  сущности,  есть  прах.
                Не  зря  же  Библия  -  в  стихах.


                10


                И  все  прославленные  братья
                Любимы  мною  как  тобой.
                Нарушил  тайную  печать  я?
                Так  не  своею  же  рукой...
                И  согласись,  « прохвост  рогатый »,
                Свои  у  каждого  пенаты,
                Которым  надо  возливать
                Вино  игристое  в  словах.
                А  я  служу,  по  мере,  Богу,
                И  в  том  не  скрытый  интерес,
                Когда  дремучий  прозы  лес
                Мне  уступает  в  нем  дорогу.
                Кто  не  возьмет,  кому  дано,  -
                Смотреть  о  вечности  кино?


                11


                Что  ты  теряешь,  славя  Бога?
                Коль  он  прославится  в  тебе,
                То  и  тебе,  глядишь,  немного
                Перепадет  в  твоей  судьбе.
                Какая  мать,  в  руках  с  младенцем,
                О  нем  не  радуется  сердцем:
                От  части  чадо,  ведь,  ее,
                Она  и  в  радости  поет.
                Когда  ж  соседке  песня  эта
                Не  по  душе  на  склоне  лет:
                Детей  своих,  как  прежде,  нет:
                Душа  приемными  согрета.
                О  той  же,  что  чужих  бичует,
                Пожалуй,  просто  промолчу  я.


                12


                О  да...  Не  много  тех  осталось,
                Кто  пишет  прозу  и  стихи,
                Чтоб  заработать  малу  малость,
                А  в  основном  -  клеймить  грехи,
                Во  просвещение  народу,
                А  не  безликости  в  угоду
                За  щедрый  беса  гонорар.
                На  службу  бесу  -  Божий  дар?
                Тот,  льстивым  змием  пресмыкаясь,
                Исполнит  всяческий  заказ.
                Не  удивив  тем  самым  нас,
                Он  канет  в  Лету,  в  том  не  каясь.
                Рвачи,  от  творчества,  сильны
                Тем,  что  бездарны  и  больны.


                13


                И  так  нарек  ей  имя  « Проза ».
                Та,  шельма,  рыжею  была.
                Все  понимала  без  вопросов
                И  убежденной  как  скала
                Стояла  стойко  в  море  пенном         
                Оно  ей  было  по  колено  -
                В  прилив  бушующих  страстей;
                В  отлив  -  по  пояс  было  ей.
                Но  одного  мы  были  духа.
                Казалось,  даже,  влюблена
                Была  в  поэзию  она,
                Давая  волю  краю  уха...
                Но  прозаичности  предел
                Любить  как  следует  не  смел.


                14


                Приморский  берег  - край  пустыни,
                Отнюдь,  не  сахарным  песком....
                Днем  раскаляясь,  ночью  стынет;
                То  вдруг  буран,  как  марш - броском,
                Тебя  окутает  барханом
                ( Что  тот  курган  над  прахом  хана );
                То  солнце  в  плазменной  печи
                Тебя  печет  как  куличи.
                А  ты,  в  терпенье,  выход  ищешь:
                Ведь,  должен  выход  быть,  но  где ?!
                Пески  лишь  жгучие  везде
                Да  нестерпимая  жарища!
                И  так,  с  природой  долго  споря,
                Выходишь  ты  на  берег  моря.


                15


                И  вот,  от  брега  эйфория
                Волной  уносит  в  океан!
                Он  назван  мной  « Фанагория »,
                В  котором  всяк  как  павиан.
                И  как  знакомы  ощущения
                Его  прибойного  прельщения,
                Когда  несдержанный  прилив
                Бывает  груб  и  тороплив.
                Но,  находясь  под  впечатленьем
                Гостеприимной  пустоты,
                Гребешь  от  берега  прочь  ты,
                К  итогу  полного  растления.
                И,  захлебнувшись  в  том  вине,
                Пребудешь  вдруг  на  самом  дне.


                16


                Мрачна  безумства  перспектива...
                Нужна  опора  в  море  зла!
                Вот  -  возвышается  строптиво
                Над  морем  рыжая  скала.
                Согрета  рыжими  лучами,
                Она  хранит  тепло  ночами.
                Чтоб  не  стояла  в  море  зря,
                С  нее  возможно  вглубь  нырять.
                К  примеру  -  в  поисках  жемчужин!
                На  дне  встречаются  они:
                Их  море  бережно  хранит,
                Чтоб  их  никто  не  обнаружил.
                А  там  -  вдруг  белый  пароход
                Меня,  глядишь,  и  подберет.