Метёт и мечется, и руки
У ветра выросли из крыл,
И ветер рвёт, ломает звуки
И рушит истину могил...
И нет ни ворона, ни галки,
И соловьи изведенЫ.
И слышен в президентском карке
Убийца собственной страны.
Надолго ль хватит этой ночи
Из Никарагуа в Брюссель?
И не понятно, Авва Отче,
Кто настоящий иудей.
А ветер рвёт, ломает души,
Танцует на холмах могил,
И в море вырасти из лужи
Стремится спесь нечистых сил.
Плывёт по морю змей бумажный...
А раньше пО небу летал.
И остальное всё не важно
Когда в груди торчит кинжал.
Кинжал
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2018
Свидетельство о публикации №118030604708
Свидетельство о публикации №118030604708
Рецензии