Штанга

Лежишь на крючках свободно,
Чуть-чуть изогнувши гриф,
И тяжесть струёй холодной
Застыла в жилах твоих.

Ты смотришь на мир серьезно,
И можешь меня сломать,
А мне, дорогая, поздно,
Пожалуй, тебя поднимать.

Меняя цветные диски,
Веду я с тобой диалог,
Болят предплечья и кисти,
И весь я прилично взмок.

Я пробую так и этак,
Меняю подходы и хват,
Съедаю по два обеда –
Не выжать мне сто пятьдесят.

Жму лежа, жму сидя, в наклоне,
Тружусь, словно в гору иду,
Сгибаюсь с тобою в поклоне,
Как в песне, надеюсь и жду.

Скамейка темна от пота,
Протёр на затылке плешь,
Нелегкая это работа,
О Боже, меня утешь.

Прибавлю – и ты прибавишь,
В упор на тебя гляжу –
Опять ты меня придавишь,
Опять под тобой лежу.

Ведь ты уважаешь силу,
Которой я не богат,
И как себя ни насилуй -
Не выжать мне сто пятьдесят.

Но, всё же я счастлив с тобою,
И стал себе повторять –
Оставь ты её в покое,
Пусть будет сто двадцать пять.

Не лезь из собственной кожи,
Не думай про результат,
Тогда ты, может быть, сможешь,
Выжать сто пятьдесят.