Поэты умирают на закате,
Дойдя до ручки, пальцем сжав курок,
Сняв маску в вечном жизни маскараде,
Закончив миллионную из строк.
Колышет легкий ветер занавески,
Бутылка недопитая вина,
Он жил в трущобе ветхой в перелеске,
За жизнь хлебнул он горестей сполна.
Поэты умирают на закате,
Грохочет выстрел, после тишина,
Поэты умирают в лучшем платье,
С улыбкой на устах и у окна.
Поэты умирают на закате...
© Copyright: Омега Волкова, 2018
Свидетельство о публикации №118030611037
Свидетельство о публикации №118030611037
Рецензии