Из дневника День за Днём снова Бабка

Сегодня лучше день, конечно,
Хоть и октябрь, как прежде сер.
Но, как и все он быстротечен,
И вечер заглянул уж в сквер,
Готовит там себе тот ложе,
Теперь так сыро под кустом,
Он на скамье свой плащ разложит,
На нём уляжется котом
Чернявым, нет, скорее серым,
Прикрыв хитрющий, жёлтый глаз,
И улыбнутся ему сферы
Впредверии ночных проказ.
А попроказничать тот любит,
Смеётся, вызвав вдруг испуг,
И сторонЯтся его люди,
Но всё ж находит он «подруг».
Тому по сердцу светотени,
Высокочтимый полумрак,
А к ночи плащ свой Вечер сменит
На яркий галстук, чёрный фрак,
Отправится на встречу с Ночью
И скоротает с ней часок,
И коль захочешь, между прочим,
Услышать можно голосок
В шуршанье веток под ногами
И в шелесте сухой листвы.
Играют в роще те словами,
Но любите ли слушать Вы?
ДОма теплее и уютней,
И дел мирских не в проворот,
Родные напевают лютней,
И сон в кровать уже зовёт…
-----------------------------               

Вот Бабка снова показалась,
Напомнить о себе спешит,
Снежку на травку покидала,
Считает, что не согрешит
Пред Осенью, Ноябрь уж близко,
А он почти – что ей сродни.
Смотри, как небо теперь низко,
И коротки сегодня дни.
Зима ж, та только заглянула,
Седою бровью повела,
И, как голубка, упорхнула,
Словно молоденькой была.
Эй, ты, старуха - молодуха,
Ловила утром я твой пух,
А в зонтик бил Ветрило глухо,
И распускал по всюду слух,
Что ты на днях здесь будешь снова,
И это слышал телецентр,
А главное, метеоролог,
Что сделает на том акцент,
Прогноз вещая нам  на завтра,
Он будет снова «на коне»,
А для меня тот слух – «затравка»,
Чтоб написать о новом дне.
Уж нет старухи, а Ветрило,
Тот песни Осени поёт,
Чтоб та совсем не загрустила,
А то возьмёт и заревёт.
Вчера та плакала тихонько,
Но успокоилась вечОр.
Ты эту даму только тронь кА,
Всё  сделает наперекор.
Характер ли той своенравен,
Иль просто может скучно ей,
Как в женщине в ней есть и тайны.
Эй, Милая, слезу не лей!
А листья сыплются на землю.
Не злато падает, а медь,
Октябрь - пройдоха, тот не дремлет,
Приставлен Осенью глядеть,
Чтоб закрома не оскудели.
Сбирает золото и медь,
Скромнее стали акварели,
Листвы осталось лишь на треть.
И та не та, кружится в танце,
Падёт берёзы мелкий лист,
И стелется слоистым сланцем
У ног, тот сух и неказист…