Этой ночью Эвтерпа сорвёт краны

***


Этой ночью (Э)втерпа сорвёт краны
И оскалится своенравно:

(Э:)"Вы совсем больны...Вы совсем равны:
Вы со всем попрощались равно!
Я держала вас на концах струны,
Подносила напиток травный,
Что бы там ещё ни несли вруны,
И доходчиво, и исправно!
Я лишала двери любой тюрьмы
их закрытости, силы стали,
Вы - раздельно - меньше, чем были "мы" -
Но зачем же раздельны стали?"

Я схватил бутылку, под кран - ведро:

"Мне "потопы" такие в тягость:
Я давно иссяк, я ушиб бедро,
И к утру лишь опять улягусь!"

Но настойчив, хоть и негуст поток
И журчит мне в виски, скотина.

"Я давно уже никакой знаток,
Одолела меня рутина.
Уходи, оставь, без тебя привык,
Без подруги твоей трусливой.
Шли бы, обе, наверно, вы к"

(Э:)"К, может, берегу водослива?"

Ты гляди, настойчива, хороша!
Нянчит, сука, Её, ка дочку.
Только я - не добрая им душа,
И не радуюсь кипяточку.
А она всё льёт, наполняет бак,
Там - картины, былые, те же...
Я сижу на кухне. вокруг - дубак,
Я простужен, похоже, брежу.
Иногда стучу, и плюю в ведро,
Недовольный её сетями.
Я встаю, хоть ноет еще ребро,
И машу перед ней локтями.

"Это длилось вечность, прошу, уйди!" -

Вновь забытое закипело -

"Я не помню даже её ID,
Помню, смутно, как только пела.
Эта память выжгла на мне рубцы,
Извратила, питалась волей.
Знай, кто помнят и ждут - глупцы,
Остаются alone only!
Так что обе - хо'дите стороной,
Живы, в здравии - да и ладно.
Ты держала что-то своей струной?
Но поплоше, чем Ариадна?)"

Тут Эвтерпа странно таки зашлась
В недовольно-смущенном кашле.
Помолчала, вдруг за плечо взялась,
С жестом "слышь, прикурить не дашь ли?"
Я сказал что мол с декабря - ни-ни,
И вообще, не хотел срываться,
Но в потоке жизни-тире-фигни
От такого - хоть краном зваться.
Извинился, руку её пожал,
Пошутил про бывшего и билборды
И её огнящийся взгляд-кинжал
Стал шутливый и даже гордый:

(Э:)"Вечно куча, Ваня, с тобой проблем,
А ведь ты - не из первых даже ш.
Парадоксов, фокусов и дилемм -
Много больше, чем ты расскажешь.
В миг, когда ты станешь расти травой,
Или дикой и кислой грушей,
Будет выставлен мраморный постовой
Над твоею иссохшей тушей.
И тогда я сдержанно напишу
На холодной плите, неврущей:

*Этот малый даже себе лапшу
Вешал чаще, чем жадно ждущей.
И не звал Её, и не мог завлечь,
Хоть и способом сим владея.
Оставалось только под камень лечь.
С бездной слиться - его идея*

А пока что - живо чини краны,
Ибо трубы без тока - ржавы.
Перед временем, истиной - все равны,
Как бы ни были моложавы.
И теперь уже не кляни утрат,
Делай то, что тебе дается.
Вот он, новый тебе контракт:
..."

Я проснулся. Из крана - льется.




 
между днём писателя и днём поэзии.
Порох в пороховницах.
04-05.03.18