Наш поэт до чёртиков напился -
Ему ведь проза жизни не мила.
Чистой водкою с утра умылся,
Чтобы жизнь трагичнее была.
И глаза, поблекшие с мороза
Он закатывал как можно глубоко.
Ему жить не нравилось по прозе -
Жить спокойно было нелегко.
Он хотел скакать и бесноваться.
Его жизнь, что черная дыра.
Он мечтал с чертями обниматься -
Жизнь совсем свела его с ума.
Эй, поэт! Как рифма, как размер?
Выбери эпитет поточней!
Он на вас всех клал свой длинный **р,
Выбирая маты по сочней.
Ему жизнь давно уж не мила,
Ваши лица не иконы
Вовсе. Он хотел, чтоб буря замела
Ваши мнимые дырявые короны.
Его жизнь вела по бурелому
Слез и красок, песен и девиц.
Научившись плакать по былому,
Выпивая счастье от ресниц.
Пьет поэт, а вам какое дело?
Он что видит, то и говорит.
Если вас строка его задела,
Значит Бог ее однажды повторит...
Наш поэт
© Copyright: Винки Бладрэйн, 2018
Свидетельство о публикации №118030505500
Свидетельство о публикации №118030505500
Рецензии