Упала в небо серое метель,
Которая таскалась по планете.
И кончилась как будто канитель,
Когда я жил на этом белом свете.
Ведь он уже не белый оттого,
Что в нём предметы, контуры, границы…
И, говоря об этом бытово,
Пора переворачивать страницы.
Пора мне перетаскивать талант
Куда-нибудь уже в другое тело.
И чтобы этот бренный инплантант
Не знал себе ни страха, ни предела.
И чтобы дверь, снесённая с петель,
Когда я, по идее, не исчезну,
Сказала: надоела канитель!
И улетела в сумрачную бездну…
2018
Канитель
© Copyright: Иван Парамонов, 2018
Свидетельство о публикации №118030502330
Свидетельство о публикации №118030502330
Рецензии