От бутылки оторвись, посмотри на небо,
Пьяный бард заснул в углу, видно трезвым не был.
Грохнуть по столу мечом, весла сбросить в воду,
Что же делать моряку? Испортилась погода...
Конунг за столом уснул, в пиве брови мочит,
- Кто со мною на мечах потягаться хочет?
Если только встать смогу, и кого поймаю...
Эй, трактирщик, пива всем, рога поотшибаю!
В песок ударились носы тех, кто встать пытался,
А трактирщик с полночи до утра ругался,
Если, вдруг, заплатим мы, за все, что ночью пили,
То трактирщик будет жить месяц в изобилии.
Скинув шлемы, без щитов, на полу трактира,
Лежит команда корабля после ночного пира,
А появятся враги на родном пороге,
Наши пьяные тела загородят дорогу!
Конунг голову поднял, вынул меч из ножен,
- Выходи по одному, если кто-то может!
Сивый мерин захромал, грива сбилась в клочья,
Глотку рвет дурной певец - он не встанет с ночи!
04.1995
Пьяный ветер
© Copyright: Ден Вайлхорн, 2018
Свидетельство о публикации №118030501859
Свидетельство о публикации №118030501859
Рецензии