Бывает так...

Бывает так, что я пишу топорно,
Но с этим топором в руке,
Я ниши свету прорубаю скромно,
В чужой померкнувшей душе.

Бывает так, что есть одна услада -
Водить концом пера по волокну бумаги,
Счастье ловить рая иль муки ада,
Стирая пальцы в кровь о камни, буераки,

Двигаться вперед по белизне листа;
Пусть спотыкаясь и не найдя отваги,
Порою там, где нужно дописать слова.
На клинок литой нанизывая шпаги,

Ворох колкостей в приправе острых фраз,
Стараясь разоблачить прилюдно враки,
С языка ханжей слетающих не раз;
Хватая прочь ускользающие знаки,

В образах расплывчатых, средь мелочей,
Изыскивая смыслов призрачную тень,
Вливая гамму красок в плоский, серый день;
Рифмой украшая мерный ход вещей,

Чтоб как в пустыне оживившийся ручей,
В поступках наших, хоть иногда,
Наполнялась жизнью доброта,
Да царство новое раскинулось над ней.

Все суета и лишь одно неспорно -
Когда, без топора, с пером в руке,
Ты ниши свету пробиваешь скромно,
В чужой, почти померкнувшей душе.

06.03.2018