Поэзии

Рука болит, но прости, пишу. Добрый вечер, моя прекрасная,

Знаешь же, что тобой дышу. Хотя чаще, для меня, ты опасная.

Закрутила ты, как всегда. Тянешь камнем на дно, где осколки,

Из них прошлого - города. В них сидят мои голодные волки.

Пусть безмолвие дольше стелется. Хоть порой, я срываюсь на крик,

Пусть и дальше мне, что-то грезится. Лишь бы голос твой не затих.

Ты шепчи мне, моя прелестная. Дифирамбы тебе я спою,

Пусть ты мало кому известная. Но со мной ты, сейчас - на краю.

Проникаешь в уши, до дрожи. Готова слушать, читать, смотреть.

Уже который год, ты под кожей. Способна и заморозить, и отогреть.

Передоз тобой это немыслимо. Мне всегда тебя мало, поверь,

Я люблю тебя, безукоризненно. В тебе лето есть и метель.

Хоть с тобой я - из крайности в крайность. Но в твой омут я с головой.

Ты для меня - жизневажность. Спасибо, за то, что со мной.