Зря, человечество

Не дай мне Бог продаться за пятак,
Не дай мне Бог продаться за «мильёны»,
Не дай же Бог продаться мне «за так»,
Земному телу вольно бить поклоны...

Быть может, мы и слуги высших рас,
Быть может, зря гордимся мы собой?
Служить тому, кто презирает нас,
РавнО тому, кто посылает на убой?

Зачем? - Мы рАвно служим, я и ты,
И он — факир, наверное, на час -
Да только разные желанья и мечты,
И труд, что человеком сделал нас.

В нас убивают радости труда.
Труд подневольный давит, как плита,
И инженеры — вот же ерунда! -
В охранниках, опять же за пятак...

Всё человечество забряцало бронёй -
Мол, не дадим исконное моё,
И на чужое тяжкою стопой
Прицелился... но под бронёй гнильё.

Там человек, как будто лейкоцит,
СторОжко ждёт родного как врага,
А сверху — привлекательнейший вид:
Броня у сотни рыцарей крепка.

Толпа решать не может, это так.
Толпе нетрудно подарить кумир -
Глупа... Решить не может и пятак,
И латы, что загородили мир.

От высших рас не слышим ни гу гу,
Из грязных кубиков мостим прогресс.
Рецепт спасения создать я не могу...
Мир, труд и равенство... но! Шкурный интерес.