Одиночка в толпе
каждый правит туда лишь, куда ему надо,
и плевал белый свет на него, как всегда,
но мешал, как умел, расставляя преграды.
Разбивались мечты, недалёк и финал,
есть такие места, где мечты неуместны, -
ты от боли не плакал, но глухо стонал.
Кто бы знал, что из стонов рождаются песни!
Может быть, так случится - пройдёт много лет,
и каким-то путём ты уйдёшь из забвенья.
Мы поставим пластинку и скажем: "Поэт, -
а послушаем далее, и, - с возвращеньем!".
Век не принял тебя, он был скуп и труслив,
за похлёбку и кров продававший знакомых,
но проходят года, как прилив и отлив,
чтобы кто-то сказал тебе: "Вот мы и дома!".
Свидетельство о публикации №118030407479