Человек, вооруженный сотками

Человек, вооруженный сотками,
Выбежал сам от себя.
От обшарпанной желтой высотки,
Выйдя в этот раз в дверь,
А не в черный проем окна.

Человек, вооруженный сотками,
Вышвырнулся в мир, только б найти себя.
Он сквозь ветер холодный ломился,
И кричал мысленно: «Боже, найди меня!»

«Боже, я здесь так потерялся, что не вижу
Смысла
Ни одного
Дня!
Боже, я себя до костей выскреб,
И тогда понял - Ты, а не я».

И ронял себя в метель и во вьюгу,
И плелся, едва то, что осталось от него, волоча.
Утешаясь острой болью пурги в теле,
Лишь бы то, что в душе орет и кровью плюется -
Не за-ме-чать!

И тащился он немощен
Перед Богом,
Отдав всё, лишь пару сотками отягоща
Карман.
Он шел без дороги,
Ведь дорог к себе строить
Властям местным не по плечам.

Он бессильный, смирившийся,
Всё оставивший ангелам, да к чертям.
Он тащил себя к Богу,
Без направления,
Просто
Тащил
Себя...

Тихий ламп свет, два спящих бродяги.
Забегаловка. Точка. Рассвет.
Утопает пакетик чая в этом моменте,
В котором мудрость тысяч тысячей лет.

Сколько раз повторял путь тот веками -
Не сосчитать.
Он проснулся другим. Инаким.
Что не надеялся ожидать.

Время чти. Береги то, что хрупко. Отдай Богу всё - он научит прощать.
Понимаешь, не ты же автор сего стиха, а кто-то больше тебя?
Понимаешь, не ты это создал? Так научись возвращать.
Чьи в заре затухают звезды? Разве твои? Только честно? Пробуй пальцы разжать.

Страх ушел, продавщица ночная.
Сотки ушли и крика ада печаль.
Человек возвращался к высотке.
Чистой, яркой, искрящейся в солнца лучах.

Никогда не поздно начать.
Никогда не поздно начать.
Никогда
Не поздно
Начать.

09.02.18