Черная Пятиконечная I

Улиц
Курицы меня теперь стороной обходят.
А кидались, клевать пытались в самое уязвимое:
-"Да ты не такая должна быть!
Должна быть добрая, мирная."

Жирная. Точка поставлена.
Моя оболочка из стали,
И кислотой протравлен узор снаружи: "Истина".
А внутри: "Достали!".

Я себе теперь верная,
Как тысячи мертвых собак на могилах.
Не в силах. Не в планах. В изъянах.
Когда они налетают, крича:
"Дитачки, счастье, муж, борщ, дом где?"
Я им - "Ща!".

И вот уже с ангельских ликов
Кусками сыпется штукатурка.
Презрительны взгляды.
Отшатываются, перья роняя.

А вечером сплетни: "по ней плачет дурка..."
И по домам.
Халаты в цветах, лица в печали.
А мне по**й. Я с флагом и лезвием.
Блюю кровью идей.
Вот морду разбить бы автору фразы про "одиночество облагораживает людей"!

И не только ему...
Мне не важно. Все одной кровью наполнены.
И если уж дать ей выход, то пусть это будет первый случайный живой.
Например я! Замороженный
Кусок картона, mental без бытия...
Упаковка без праздника.
Лесть и радость на похоронах.
Шизоидная девиация отсекает печали.
"Достали".

Я Звезду Черную
Где-то под ребрами храню слева.
Люблю. Ненавижу. Лелею.
Она меня разъедает, уничтожает, сжирая,
Но - словно моя собственная часть тела.

А иногда вдруг мелькнет на поверхность - и все шарахаются вокруг:

-"Да, вы же, милочка демон! Фу!"
А сами, по сути, носят лица свиней.
Но Черную, Пятиконечную видней!

Она немыслимой истиной травит отрицание душ людей.
Она как левомицетин - проглотил - и не выблюй. Верь!

И весит она не менее тонн двух.
Таскаюсь я с ней, как с полным брюхом,
На своих тонких двух...
Но никому не могу эту суть передать.
Нету того, кто сможет поднять и понять.
И забрать.