Хоспис

Не дальше, но и не ближе,
просто смерть, как она есть,
а за ней ты, -
я впервые тебя не слышу..
Увядание, которое тоже
пыталось цвесть.

Из опавшей груди,
словно листья,
бесцветные вздохи -
холод, просто холод.. и ничего..
Как же до'роги,
как же до'роги эти дороги,
по которым хотелось
куда-то ещё.

Завещаю тебе
богатство тюремной снеди,
полукарцер, крысиную ветошь угла..
Даже отсюда
каждый обязательно съедет,
так на..

До. Ре.. Ми.. Домреми.
Домработница. Домра на.
Когда ветра
сходятся в прямой угол,
целую взасос -
это ответ изумрудного города
на твой вопрос
в стиле буги, в режиме вьюги -
до
синего лимбардо.

Глажу твою промежность
и вижу сон,
где Вера Павловна зреет покровным листом
и крошится - не в силах остановить процесс
глиобластом,
это СС.
Это родина под каждым кустом -
как абсцесс
жидкой эпохи..
Это мы, скоморохи.

Средняя Азия
русского перепутья,
ночь без крыльев, жжёные мотыльки,
века на изломе руки,
будто прутья..
А поверх тюркской вязью:
fuck off
На изломе веков.

Путешествие с края на край
с пересменкой на карты,
избы, бани, аорты, всякие арты,
нубийских дев из чёрной халвы -
будто к чаю.
И мёртвые львы
отрезанной головы,
но ты не бойся, твой поезд завтра
я сам встречаю..