Она писала для тебя стихи...

Она писала для тебя стихи,
И каждый день тебе надоедала,
Писала эти строки о любви
И их же тебе вечером читала.
Она всегда тебя ждала в ночи,
Когда ты пьян, или вы просто в ссоре,
На телефоне от неё звонки,
Но ты не видел смысла в разговоре.
И не нужна тебе, лишь шлейф её духов,
Лишь тоненькая нить между тобою,
Но ты любил тот звук шагов,
Что тихо раздавался в коридоре.
Любил, когда она ложилась рядом,
Когда вы все сливались воедино,
Когда встречался только с нею взглядом,
Когда все было так неразрушимо.
Она то думала, что ты в неё влюблен,
Что для тебя она всего дороже,
Но ошибалась. Просто окрылен,
От её тела. И духов. И все же
Ты дорог ей. Она тебя любила
И любит до сих пор немой любовью,
Она прикосновения не забыла,
Лишь только вспоминает их от боли.
И ты ушёл. На смятом покрывале,
Где ночь последнюю ты с нею проводил,
Она осталась спать, ещё не зная,
Что ты её и вовсе не любил...
Шли годы, она тихо забывала,
Уже есть муж и двое сыновей,
Она счастливая, как будто не бывало
Тех горьких и ужасных дней.
А ты все помнишь... Ты теперь страдаешь,
Что рядом засыпает не она,
Теперь ты уже точно понимаешь,
Любил её, а не духов тех аромат...