Влюблён

Сегодня за меня говорит виски.
Мой любимый напиток.
Я держусь на ногах благодаря близким.
И молчу о том, что сердце пробито.

Насквозь.
Стрелою Амура.
Я влюблён, веду себя, как дурак.
Когда вижу твой взгляд, ловящий мои воздушные поцелуи.
Мои признания невпопад нотам твоего мироздания.

Я влюблён.
Бесконечно и долго.
Как поэмы Гётэ, и Эссе Бродского о похвале к скуке.
Никогда не пожму руку "сукам" и не доверюсь тем, кто предал.

Я нахал, я похабник. Я не верю в учебники и в тетради.
Не отдам признания школе, институтам и универам.
Я верую только в то, что каждый из нас пленён.

Я пленён тобою.
Твоей улыбкою.
Твоей рукою.
Твоими движениями, ловкими, быстрыми, как падение капли с неба в ливень.
Как самый последний апостроф в стихотворении и иже с ними.
Как самая больная строчка, от которой не спишь пол ночи.
Я пленён тобою, дорогая.
Я тобою болен и это точно.

На моем надгробии будут красоваться два слова.
Болен тобою. Этого хватит с головою, чтобы окунуться в мой внутренний мир.
Но я добьюсь того чтобы рядом быть и тебя пленить своей любовью.
Не поверишь, но обязательно схватишься руками за изголовье, прижав к губам своим нежным. Забыв о том, что человечность исходит из человека.
Что солнечный зайчик это отражение отражения.
А я - это преображение твоих фантазий и изречений о аристократии и её болезни.
Я мигрень этого мира. Он пострадает, всё это танцы сатиров.
Но я знаю, что я живой.
И я влюблён, не сплю уже десятую ночь. Запиваю наши километры любимым виски.
И позволяю сейчас ему говорить.

Я верую в то, что дорог близким.
И то, что они мне близки.

Пройдет немного и сердце стихнет.
А пока читай и слушай мои стихи.

Я влюблён.
Я доверился полностью.
Хочешь что-то узнать - спроси.
Я отвечу тебе так, как ответил бы своему отражению.
Не сжав руки в кулак, не прижав нижней губы.
Я влюблён.
Я повесился на радуге из своей нежности.
Мертвый насквозь от этих терзаний.
Я лечу по небу, как самолёт катится по строчке из этих признаний.
И мне больно, что меня здесь в чем-то подозревают.
Я никогда не писал такого.
Никогда вслух бы не произнёс.
Но если хочешь знать, то довольно здесь слёз и глупостей.
Я влюблён в твои скулы, в твои очертания, растрёпанные волосы, в головные уборы, в шарфы, во все серьёзности, в глаза цвета осени, в ароматы зимы, в слова твои, что с молниеносной скоростью врезаются в память, в ночи на МКАДе, в бессонные сутки, в твои ножки, в твои локоточки, в твои плечи и твои ключицы, я влюблён даже в твои ресницы, в твои фотографии, в твоё сердце, в твою нежность, в улыбку, что освещает путь, во взгляд, в котором должно тонуть, в искажение зеркал где ты пробегала, в дороги по которым ты ступала, в мысли, что разлетелись намёками, в твои предплечья, в твои брови и строки о будущем, в твои мечты, в твои страдания, я влюблён даже в твои желания.
И если ты всё ещё хочешь злиться, хочешь меня убить.
То пожалуйста об этом скажи, я буду первым выступившим за то, что мне не стоило жить в этом мире. Я влюблён даже в твой гнев. В твои запущенные в мою сторону ракеты, мортиры, стрелы, пули выпущенные с пистолета. Я готов помочь тебе забыть это лето. Эту осень. Я готов остаться ни с чем, лишь бы ты была радостной после.

Я влюблён и на этом закончится этот апостроф.
Ведь истории создаются возле, а не когда ты запасной вариант.
А я привык не учить прошлое, но создавать будущее.
И это мой крайний абзац.