Эти церкви, дома, заборы, крыши...
Мы парим и от страха не дышим,
А я чувствую, чувствую твою руку…
Здесь, в разреженном, места нет звуку,
И пока летим – нету фальши,
Потому что всё равно, что дальше.
Мы метафорой ангелам, только грешным,
Я касаюсь тебя нежно, нежно,
Снизу люди смотрят, коровы, галки,
Я их всех люблю - но не жалко,
Я бесчисленно тебя – больше, -
Значит, падать вниз будет горше.
На подушке сплелись наши кудри,
Тот, кто первым уйдёт – тот и мудрый.
Было мне высоко, только мало...
Я ни свет, ни заря тихо встала,
У ворот замерла виновато -
А окно в спину чёрным квадратом.
Шагал-Малевич
© Copyright: Вильям Скотт, 2018
Свидетельство о публикации №118030411684
Свидетельство о публикации №118030411684
Рецензии