Я - Игорь Северянин

С вопросами приставучими,
В развитии изрядно отстающий,
Из ряда вон не выдающий
 
Ничего особенного.
Но откуда же тогда критика
Необоснованная?
Достала всех вас моя лирика
Озлобленная.
 
Видимо, не потерял ажиотаж
Мой обвиняемый персонаж,
Что рисует невменяемо пейзаж
И тем самым совершает эпатаж.
 
Ну а на вопросы отвечаю, что все отлично.
Ведь надо же соблюдать манеры приличия.
На деле же я потерялся в строках, да,
Но не собираюсь сдохнуть так.
 
Спасибо врачам, что вернули из покойника.
Лежа на койке,
Да сидя на подоконнике,
Я ждал смерти спокойно так.
 
И не хотел возвращаться, честно.
Но не кончается песня.
Скрипка исполняет весеннюю симфонию,
Но это веселье фоновое.
 
А впрочем у меня ничего нового.
Все по старому. Новостей просто ноль.
Говорить со мной не о чем,
Рассказать мне вам нечего.
 
Пытаюсь сойтись с другой,
Все ради соития потом,
А после сойти на дно.
Хватит скулить про любовь.
 
Любовь? Это притворство.
Во рту вновь приправа острая
На языке огнем горит.
Хоть щепотку кинь, а уже болит.
 
Ну да ладно. Хватит о бесполезном.
От этих иллюзий только новые болезни.
Вот и я пережил жуткую депрессию,
Что сдерживала меня под жестким прессингом.
И знали бы вы как же бесит все.
Каждому, кто предал, ногу сломать желаю на лестнице.
 
И наконец, я возвращаю себе имя.
Творчество - не талант, а повсеместный выпад.
И каждому Маяковскому, я - Игорь Северянин.
Молчат те, что когда-то обсмеяли.