От поэта к Музе. часть 1

Я хочу написать о тебе.               
И тебя написать. Маслом.
На девственно-чистом холсте,
Широким мазком нечастым.
Ты как ветер порывистый в море,
Ты как чистая счастья слеза,
Отвергаешь любое горе,
Нежно треплешь мои паруса...
Твои руки как лёгкий дым
Держат горло моё в захвате,
Я с тобой становлюсь другим,
Ты меняешь меня. Хватит.
Отпусти меня прочь, на свободу,
Не терзай моё сердце больше,
Я устал уже год за годом
Завоевывть. Ты не Польша,
Ты не сдашься мне в полную милость,
Ты задразнишь меня до гроба...
Ты с меня счистишь всю гнилость.
Мы станем хорошими. Оба.
Но я не хочу быть хорошим,
Я не такой же, как ты.
Я злобой своей припорошен,
Я часто сжигаю мосты,
Я не добрый, не лёгкий, не нужный,
Я не ветер, как ты - ураган!
Лишь сверкает фасад наружный,
А внутри я колюч и поган.
Может быть, если я нарисую
Тебя, всю такую прекрасную...
Наконец полюблю другую.
Безнравственную и опасную.
Ты, должно быть, сейчас удивляешься -
Как он может, ведь он не такой!
Дорогая моя, ошибаешься...
Я лишь берегу твой покой,
Я скрываю свою темноту,
Только "в профиль" к тебе стою,
Просыпаясь в холодном поту
Когда снится твоё "не люблю".
Парадокс, я загнал себя в угол,
Я б хотел тебе душу открыть,
Рассказать, что среди глупых кукол
Это счастье - тебя полюбить...
Но с другой стороны я боюсь
Поддаваться тебе, исправляться...
Я тогда не собой становлюсь.
Очень трудно в себя возвращаться.