Правда

А в чем же, по-вашему, правда, мистер Джонсон?
В том, чтобы быть не таким как все?
Кричать, что твоя непохожесть — поцелуй бога, или поцелуй солнца...
А если бы я говорила всЕх громче, вы бы верили мне?

В чем же, по-вашему, истина, если правда
Скрывается под обличьем сотен интуитивных гримас?
Фрейду не снилось, какие мы научились мастерить маски.
И каждый поверил, что он особенный, в серости масс.

Вы говорите, что нужно быть просто «собой».
Видимо, вам легко так говорить…
Что если я умею быть разной, любой? Абсолютно любой!
И каждый раз — это Я! Живая и во плоти.

Что если я не вру? Что если я меняюсь?
Сегодня я — не тот человек, кем была вчера.
Он говорил, что завтра — уже старость.
Как я могу теперь отвечать за его слова?

Будьте же проще, мистер, не надо громких фраз.
Душа — это храм, ну не будьте вандалом.
Вам никогда не узнать, что скрыто за стёклами моих глаз.
Но я бы сама такой как я… не доверяла.