К Анастасии Цветаевой. Неправильный сонет 58
И вот нахлынет серая тоска,
от будней светло-радужной пастели.
Напрасное движение песка,
в неясных контурах плывущей акварели,
застынет словно на листе роса,
беззвучием немым прольётся,
пробьётся свет сквозь контуры листа,
и нечто тонкое уныло оборвётся.
Любовь не селится у самого виска,
в квартире, бриллиантах и постели.
Ничем не покупается она.
Как этого бы страстно ни хотели.
Но ваши карие и влажные глаза,
плывут тоскливо в этой акварели.
Свидетельство о публикации №118030203279