У поэта есть таланты

Он стоял перед лампадой
И крестился, что есть сил.
Нагрешил сто раз подряду
И сто раз простить просил.
За обманы и обиды,
За ненужные слова.
И за то, что снова мимо,
И что кругом голова.

Благородно и не очень,
Но на все сто сорок бед
Ставим свечки за поэтов,
Тех, кто жив и тех, кто нет.
Зажигаем, пред лампадой,
Огонёк святой надежды
И кроим обычный саван,
Вместо праздничной одежды.

У поэта есть таланты,
«Повезло» родится им.
Очень больно, снова раны
То он раб, то господин.
То любим, а то не нужен
То помост, то эшафот.
То здоров, а то недужен
То петля, то пуля в лоб.

Быть поэтом дар не свыше,
Растворенные дела.
Говорят, а мы не слышим
Благородные слова
И в искусстве благородном,
Врать пред пламенем свечи.
Снова каются "уроды"
И лжецы, и палачи…

И опять, перед лампадой,
Слышен говор, кто о чём.
Повторяют снова кряду,
Что мы будто не при чем.
Что написанные строчки
Разбежались кто куда.
Запятые в многоточки
И эмоции в слова.

И в искусстве благородном
Среди «праведных» девиц
Говорю я, что угодно,
Несмотря на взгляды лиц.
А они, опять, не морщась,
Дифирамбы мне поют
И под руки, да на площадь,
На костер меня ведут

То с улыбкою на плаху
Поведут меня скорей.
И последнюю рубаху
Станут рвать чтоб побыстрей,
Чтоб палач поставил точку,
Благородно рассудив
И топорную заточку
Да об шею повредил.

А народец снова буен
И рисует сгоряча.
То меня скорей осудит
Или может палача.
И читая между строчек
Мне напишет вдруг ответ
Мы искали, в многоточках,
Ничего святого нет.

Там лампады тусклым светом
Да простертая стезя.
Торговал бы я успехом,
Но опять наверно зря.
Зря расставленные свечи
Колокольный слышан звон
И в бумажные доспехи
Я, как прежде, облачён