Не пишется...

Рифма свиста мины боится,
Строка застывает при шипении «Града»,
Не может бумага пером насладиться,
Стынут чернила от горелого смрада.
                Не пишется...
                Не пишется...

Ночью вдали лился фосфор с небес,
Днём прилёты снарядов в соседний квартал...
Немного в другом сейчас мой интерес,
Сегодня в строку мысли лягут едва ль.
                Не пишется...
                Не пишется...

Ночью ты слышишь бой недалёкий...
Кто на танках – туда, кто на «Скорой» - оттуда...
Ты всё время на взводе… Какие там строки?..
Под рукой телефон... Вдруг кому то там худо?..
                Не пишется...
                Не пишется...

Погибшие дети, сгоревшие люди...
Бойцы, пострадавшие от осколка и пули...
И стоят где то рядом с трезубом Иуды...
Взрывы вновь в голове все слова распугнУли...
                Не пишется...
                Не пишется...

Но город живёт несмотря ни на что,
Играются свадьбы, рождаются дети.
Я верю, что справимся мы с чернотою
И захочется вновь рифмовать на рассвете!
                Пока...
                Не пишется...
                Не пишется...

2018г.
                (фото с официальных СМИ)