донкихотское

Который день тревожит мысль -
не всё так гладко, как мечталось.
Неужто все удачи – пыль?
Откуда вдруг взялась усталость?

Возможно, сбит ориентир,
раз цель маячить перестала?
Но ты, мой виртуальный мир,
мне не даёшь "давить на жалость".

Подставил вовремя плечо,
стал и опорой, и надеждой.
Вновь сердце бьётся горячо,
и солнце светит мне, как прежде.

Метель за окнами метёт,
котяры с крыш поют романсы.
А я всё тот же Дон Кихот,
и вкупе - верный Санчо Панса.

Скачу на мельницы опять,
вершу, задуманное свыше.
Нельзя иначе. «Я же мать!»,
работа есть, и хлеб, и крыша...

Не время мне ещё скулить,
негоже плакаться и мямлить.
Да, трудновато, может, жить.
Зато есть руки, ноги, память.

А, значит, страхам вопреки,
я сдюжу, выстою, смогу и,
хоть ноша с долей нелегки,
ещё немножко повоюю.

Для слёз оставлю только ночь.
Закрыты чувства на замочек.
Кудряшки взбив, шагаю прочь
от тех, кто рядом быть не хочет.

И что с того, что труден путь?
Честна с собой и не краснею.
Твержу себе: «Красивой будь!
Ведь ты ж ещё и Дульсинея!!

Смотри на беды свысока,
обиды трансформируй в шутку.
Знай, это всё, наверняка,
лишь помутнение рассудка»..

С укором дамы на меня
глядят с полотен Боттичелли.
Не верят в то, что конь с копьём
мне так и не осточертели...