Тогда в тюрьме из хлеба кислого
избитый до смерти еврей
лепил головку.. я с ним мысленно,
не страшно мне, любуюсь ей...
Но если бы была так битая
стихи писала б по ночам?
Страна моя, в крови умытая
давала фору палачам.
А он лепил, о них не думал
и потому, сказал, там выжил...
А вечером хлеб в рот засунул
и в сон из ада жизни вышел.
Я мыслями в тюрьме вонючей
у изголовья великана.
Я с ним одной всего лишь ночью
и страшно, если без обмана.
Иссак Иткинд
© Copyright: Татьяна Скотникова, 2018
Свидетельство о публикации №118030104098
Свидетельство о публикации №118030104098
Рецензии