Как есть

Снова бессонница, снова рефлексия,
В мозг мой мозолистый лезут, не морщятся,
Мысли, идеи, суждения. Весело
Светит мобильный экран в переносицу.

Листаю ВК, убеждаюсь воочию:
(Особенно - по играющим песням)
Те из нас, кто не спит в три часа ночи -
Пьяны, влюблены, одиноки - или все вместе.

Я же наверное всего понемногу:
Не то чтоб влюблен был, не то чтобы пьяный,
И в три часа ночи ведь всегда одиноко,
В какой бы ты не находился компании.

А мысли-то лезут больные, гниющие,
И это, к несчастью, совсем не метафора.
С годами острей ощущаещь оружие
Приставленное к головному экватору.

И все эти юношеские мероприятия:
Поэтический вечер, наркотический ужин -
Комфортный картонный забор от принятия,
Что этот игрушечный мир мне не нужен.

Что вырос давно из своих гардеробов,
Из маек цветных, из кроссовок, из скейта,
Из всех безделушек, хранимых в коробках,
И песенка детская мной уже спета.

Ведь я уже взрослый, не юноша вовсе.
Вырос в годах, в интеллекте, во взгляде.
Мелким остался, наверно, лишь в росте -
Во лбу своем спрятал аж целых семь пядей.

Если б не лоб - до сих пор покорял бы
Всяких особ.. эти брачные пляски,
Розы, стихи... только вот покорябал
Пару таких - оказались китайскими.

Теперь не люблю, чтобы с клятвой до гроба,
И всяких святыми давно не считаю.
Как крот из ломбарда, любую особу
На зуб проверяю, вдруг не из Италии?

И муки, и грусть, и открытые раны
В стихи добавляю уже по инерции.
Везу контрабандой тоску из Тосканы,
Боль из Болоньи, и пьянство из Пьяченцы.

А что-то своё, без сопливых красителей,
До боли знакомое, суицидальное,
Наивной земле раскрывать не простительно,
Используя стих свой как исповедальню.

Но мысли то лезут! Больные, гниющие.
И это, к несчастью, совсем не метафора.
С годами острей ощущаещь оружие
Приставленное к головному экватору.