Ветер с Бабуган- Яйлы

Подумаю о Ялте, и строка
сверкает тут же в новой упаковке:
след реактивный нижет облака,
словно бельё для сушки на верёвке.
Роняет алыча свой белый цвет,
весна в разгаре, город полон света:
я потому, наверное, поэт
что с детских лет всё впитываю это.
И, чтоб не показались вам малы
все наши связи с богоравным небом,
весёлый ветер с Бабуган-яйлы
ворвался в город, и запахло снегом.
Запахло  ковылём, полынью, мятой
и снова снегом, талым и больным,
но с парусом, поникшим и измятым,
в порт  яхта шла, неся    названье  «Крым».
Вдруг вздрогнул парус,  ветер уловив,
напрягся, ожил он в одно мгновенье,
и вот уже весь ялтинский залив
покрылся рябью, пеною, движеньем.
Барашки побежали вдаль гуртом,
входила яхта в порт, меняя галсы,
и сейнер накренился всем бортом
в порту у пирса  и к нему прижался.
А ветер гнал по улицам позёмку
окурков, листьев, прочей чепухи
и с лёту, проскочив морскую кромку,
затих совсем, ложась в мои стихи…