Не читаю книг

Безграмотный,
Но крайне любопытный,
Я в буйной голове веду войну.
И в глубине души, простите,
Верный
Тому, что книги не дают уму
Ума.
Чужих собрания лишь мыслей.
Отнюдь,
Своих не в силах добавлять.
А вымышленный мир или "былина",
Читая,
Людям, попросту, плевать.
Поверьте, если б люди и учились,
Ошибки иль фантазии прочтя,
То разве мы хреново так бы жили,
Тысячелетий опыт весь храня?
Я
Дефицит, конечно, ощущаю
Словарного запаса.
C'est la vie.
Но
Говорить подчас красиво,
Как бы
Ничуть не значит, б**дь, красиво жить!
И в авторском апокрифичном мире
По сути домыслы,
Как надо б Быть.
И целиком читая их,
Мы ищем
Себя
До слов "конец", чтоб не остыть.
Кто чтец всего лишь кратких содержаний,
Кто афоризмов сборником вдруг стал.
Из толщи переплетов драв с корнями,
Страниц каких-то десять
Нервно смял.
А кто-то очень хочет,
Слёзно просит,
Чтоб книгу сочинили про него.
Вопрос!
А он действительно достоин
Как те,
Чей лик на скалы нанесён?
Я "около" пойму, что мы (возможно) -
Все те, кто рядом с нами,
Те, кто был.
Но жизнь Свою черкать такой несложной (об оных судьбах),
Я бы не простил
Себе.
Писать себя своей же кровью,
Дыханием, пульсом и умом своим,
Чтоб не стыдиться,
Не из-за кого-то,
Важней гораздо пред собой самим.
И чтоб перечитать,
Да с интересом,
В качалке сидя, и на склоне лет,
Что я чертил Себя!
Хоть и балбес я,
Но это жизнь моя!
Подобных нет!
Не стОит критик лезть спешить с советом,
С редакцией, корректировками,
Не написав толковой книги жизни,
В чужую,
Со своими стрОками.