Не поверив...

Утро в деревне душисто - цветастое,
Просится в окна ромашковым запахом,
Носятся пчёлы  на лапках с балластами,
Падают в  вазочки с мёдом  и сахаром.


Счастье простое-быть мёдом испачканным,
В сладость  ныряют, как в рог изобилия, 
С вазочкой рядом  послания пачками- 
Старые письма, где  юными были мы. 


Пыльные связки  давно не читаются, 
Ах, как ждала почтальона  по средам я! 
Прячется в строках невинное таинство: 
Ждёт Герда Кая  и  стойко, и преданно.   


Рвёшься душой  между  мною  и городом, 
Письма  летят каждый день  вереницами. 
Слушала сердцем  весомые доводы, 
Как  же скучаешь по милой станице ты. 


Я  не  роптала на трудности, верила 
Письмам твоим, что, все будет по прежнему.
Глупая, глупая, мы  же   два берега! 
В мёд ожиданья ты горечь подмешивал... 


Город боролся с любовью  отчаянно, 
Ты забывал дом у старенькой пристани... 
Не пригодились сюжеты датчанина, 
Письма теперь холодны и неискренни. 


Тонем в рутине упавшими  пчёлами, 
Годы взмывают, торопятся стаями.
Наша любовь навсегда обречённая, 
Нам не поверив, бесследно  растаяла.

Иллюстрация картины  Владимира Жданова взята из интернета, спасибо автору.