За час до весны

За час до весны,
Вот и кончен рассказ.
На белых листах,
Что в столе про запас.

Последняя строчка,
Читаю слова: -
"И пусть тает снег,
Но любовь - никогда".

Листаю страницы,
И сердце так живо,
Стучится наружу,
Не ради наживы...

Тепло производит,
Подобно пожару.
И музыкой бредит,
Не требуя жанров.

И вот, на пороге,
Теперь стало ясно:
Что жизнь - это слоги,
Что это несвязно.

Что это из точек,
А может, из листьев,
Из брошенных слов,
Разлетевшихся в бисер.

Из преданных глаз,
А под ними - морщинок.
Из тёплых шарфов,
И промокших ботинок.

Из детских улыбок,
И вяжущих фруктов.
Из разных октав,
И сорвавшихся звуков.

Что это из боли,
Бывает так тонко,
Что может порваться.
Что это не громко...

Что это из счастья,
На завтрак из будней.
Где нету игры,
И подкупленных судей.

Что это так много,
Что это прекрасно.
И были слова те
Совсем не напрасны.

Последняя строчка,
А дальше - Весна!
"И пусть тает снег,
Но любовь - Никогда!"