Целуя родничок немой души
И заговаривая слогом старость,
У вдохновения в застенчивой тиши,
Шагал босой поэт, безумный малость.
Рождалась зарифмованная мысль.
И размещая ее смысл по строчкам,
Он каждый миг расписывал на лист,
Предпочитая запятые точкам.
Укачивая свод молитвой слов
И вороша в огне горящий мусор,
Он мир спасал от слепоты оков,
Но тишину внутри себя нарушил.
И созерцая мира нищету;
Ее возросшее до грани бескультурье,
Где только власть и деньги на счету,
Сомнению подверг толпы благоразумье.
***
Он мир спасал от слепоты оков
© Copyright: Оксана Сыченко, 2018
Свидетельство о публикации №118022801164
Свидетельство о публикации №118022801164
Рецензии