Одиннадцать лет песни строили строки,
Рассветы, закаты, вне времени сроки.
А за плечами в огне города,
Печали - как пыль, года - как вода.
На всех перепутьях горел костерок,
С обочин сбор боли - святой русский рок.
Приобретал - отдавал. Оставлял - лишь потери,
Метели в лицо, в темя - зной и капели.
И вроде бы прямо всегда, по дороге,
Несли меня в рваной обувочке ноги.
О том и мой дом, и свет тусклый, и газ,
И весь рой домашний - мирской прозы сказ.
Богат стал не лоском в грязи мой удел.
Не в плоскую даль-горизонт шел и пел.
Нагружен своим, как горшками арба.
В сосудах-словах мой елей от Добра.
В сосудах живых зерновой мой помол.
Для них не арба я - с телегой осёл.
И пру свою ношу, своё приношенье
По лестнице вверх, ступень за ступенью.
27.02.2018
Поэт. Певец. Муж. Отец. Святой русский рок
© Copyright: Сергей Ставроград, 2018
Свидетельство о публикации №118022708531
Свидетельство о публикации №118022708531
Рецензии