Достав из шкафа портупею,
Нальёт полковник до краёв,
И кожа тёплая согреет,
И сердце нежно запоёт…
Он был суровым командиром
И строго спрашивал с бойцов,
Но честь не осквернил мундира,
Взглянув семи Смертям в лицо…
Как ладно форма офицера
Сидела на его плечах,
Не раз попав в кружок прицела
И в белый блок военврача…
К наградам скромно равнодушен,
Ремни поглаживал рукой
И мог часами дома слушать
Их скрип, дарующий покой…
Легко наматывал портянки
И шёл в привычных сапогах
Лесные навестить полянки,
Примерив личность грибника…
Иная форма у военных,
Привычных нет уже ремней,
И берцы втиснулись мгновенно
В суровый быт его парней…
Полковник сердцем понимает,
Что время в стойле не стоит,
И ждёт парада в светлом мае,
Чтоб молча встать у чёрных плит…
Портупея
© Copyright: Дэмъен Кипер, 2018
Свидетельство о публикации №118022708178
Свидетельство о публикации №118022708178
Рецензии