В выси поёт луна,
Ей ли считать синиц?
Луне, слава богу, хватило сполна
И солнц и состояний птиц.
Их голоса и шелест крыла -
Утра смешной удел,
А там, в темноте, нет дела до дня,
Наш месяц и нем и бел.
Наш месяц - скрежет зубов и спин,
Наш месяц - серый в шприце морфин,
Он лик без нимба
И нимб свинца,
Его крови и его творца.
Смерть уже не у дел,
Смерть уже не придёт,
Ей опротивел парад оголтелый
И лысого черепа гнёт.
Смерть не придёт, у ней
Тот же потуплен взор,
Ведь глаза когда-то были твои,
В моих прочитай укор.
Первая четверть
© Copyright: Стекляшка Сильвии Плат, 2018
Свидетельство о публикации №118022705247
Свидетельство о публикации №118022705247
Рецензии
язык стиха наполнен сильной и глубокой печалью. идея торжества здравого смысла поднимает с колен лирического героя, который, точно в зеркале, видит себя со стороны, полного пороков и самоотречения. он оглядывается назад без страха, в нем нет жалости, он преисполнен верой в себя и свои силы.
спасибо, за эти стихи. чувственные и злободневные.
Катя Фермер 25.06.2018 22:11 • Заявить о нарушении
спасибо, за эти стихи. чувственные и злободневные.
Катя Фермер 25.06.2018 22:11 • Заявить о нарушении