***

И если бы я был поэтом - то писал бы о тебе. как глаза наполняются светом, как серьёзен ты и нелеп. как не любишь носить рубашки, и как струны тебя пленят. как ты любишь мои кудряшки - как не можешь терпеть меня. разговоры твои - о лете, что так нужно всё менять, и что мы друг за друга в ответе, пусть и сложно, порой, понять. как ругаешь и как кричишь, и сжимаешь мои ладони. в одиночестве - ты звучишь, а со мною вместе - тонешь. в этом городе, и небо хмурится - только ты, как и раньше, горишь. и глаза, так по-детски, щурятся, и мечты летят выше крыш.

И если бы я был поэтом - то писал о твоих глазах. как они снимают запреты, как внушают огромный страх. как вручают покой и радость, как ломают напополам, и ещё - поднимают градус, помогают моим палачам. но, увы, не поэт я, а так - простой  мечтатель. мои раны лечит табак, и меня называют "писатель". только я не верю - я такой же, как вы, просто надо делиться болью. бесконечно сжигать мосты и давиться чёртовой смолью. мне бы считать всю ночь кометы и кричать - ведь мне это не ново. И если бы я был поэтом - то сочинял тебя снова и снова.