***

Напоследок мне нечего вам сказать, кроме разве что самых банальных слов
Не бросайте любимых одних страдать, не сжигайте невыстроенных мостов.
Бог целует нас в темя, пока мы спим, а проснемся - становится сатаной.
Если дом – это место, где ты любим, то мне нужно его создавать самой.

Утром пятничным встать, позвонить отцу, или старшей сестре написать привет,
Приложиться бы к маминому лицу, что старее на пару десятков лет .
Если мир это книга, то я герой, не нашедший отрады ни в чьих глазах.
Утром пятничным прыгнувший в мостовой, на секуну заметивший, что гроза,
На секунду подумавший «может, не?» обезумев от собственной остроты.
Ветер волосы клеит к моей спине, словно ловко толкая, давай же, ты!
Обезумев от собственной дурноты, мой герой утром пятничным с мостовой
Под потоками ветра шагнул в мечты, словно он долетел бы еще живой.

Напоследок мне нечего утрвердить. Я – слова на экране, я символ, слог,
Я созам себе дом, где должны любить. Мой герой бы такого создать не смог.
Если дом – это место, где точно ждут, куда хочется после беды прити,
То я свой, одиночный создам маршрут, где мой дом ожидает конце пути.