Мастер игры

Предрассветный туман залил молоком
старый дом у подножья горы.
Всеми забытый, в кресле своём
умирает мастер игры.
Он угрюм, неподвижен, он смотрит в очаг;
огонь жрёт колоду карт.
А перед мастером в дымных клубах
все козыри разом стоят.

Вновь хмельные Валеты, кто в гриву, кто в хвост,
зовут с собой на пирушку,
И каждый из них ловкач и прохвост,
обнимает Девятку-подружку.
Восьмёрки-гетеры с бульвара КлишИ;
готовы на всё за монету,
И всё так же Семёрки, услышав: «Пляши!» --
танцуют канкан до рассвета!
Душегубцы-Шестёрки украдкой глядят,
прячут ножички по карманам –
Ой, жирдяи-Десятки позолотят
ради жизней своих кроплЯных!
Сплетницы-Дамы стоят в стороне,
веерАми вздымают шумиху.
И мастер рад Червовой жене,
но также ждёт роковую Пику.
Вельможи-Тузы тянут вино
в ореоле фамильных бриллиантов,
Но что не ночь, идут в казино
Обдирать до костей дилетантов!
А вот Короли из казённых домов
разжигаются пламенным спором,
И Бубновый судья срывает покров
с прокурорских делишек Трефовых!

…А мастер сидит, мутно глядя в огонь,
в ожиданье небес приговора.
Он погрУжен в себя и отрешен,
он устал от картёжного спора.
Вся его жизнь – игорный дом,
где царили крапы и ставки;
Где кудахтала Смерть над должником,
где дворцы шли на переплавку!
Здесь благословенные гордость и честь
приравнялись к тяжести фишки;
Здесь клятвы – обман, а золото – жесть,
здесь нету любви – есть интрижки!
«Но всё же, как славно было тогда, –
мастер сам себе улыбнулся. –
И будь проклят азарт, и зелень сукна!..
Но ещё раз в ту жизнь окунуться б…»

Осеннее солнце бледным лучом
лижет ветхую, лысую крышу…
Озябшие стены с тусклым окном
утренним холодом дышат…
В комнате тихо, лишь пепел волчком
под кривым потолком всё кружИт.
А в старом кресле, пред очагом,
лишь карточный Шут лежит.

04.10.2017
_______________
Мою прозу читайте на: https://proza.ru/avtor/uraharafugeshi